Plegaria por las abejas

Ni el frío las detiene en su imperiosa adoración por el perfume, en ese culto que conservan, como si estuvieran rezándole a un dios que se deja ver, luminoso, entre los pétalos, con el corazón hecho de miel.

martes, 10 de noviembre de 2026

Latinoamérica suelta

LATINOAMÉRICA SUELTA


Si uno sabe mirarla, 
Latinoamérica 
ha nacido en el aire:
quiso esconderse en la cima del Chimborazo, 
en lo más alto del Nevado Sajama
y en los ojos del Huascarán, 
a seis mil metros de altura.

Quiso esconderse, 
cuando vinieron a cortarle la lengua, 
a tomar sus tesoros
y a construir santuarios sobre su sangre.

Allí se veía, sobre el Aconcagua, 
extendiendo sus alas 
de enorme cóndor andino;
desde la altura miró las revoluciones, 
independencias, 
invasiones y guerras.

Desde la soledad de su vuelo planeado, 
nos vio desaparecer y, luego,
guio a cada uno hasta su casa, 
al atardecer de la viña enmascarada de uvas,
a la plantación de café 
con sus drupas inmaduras,
a la mina 
y a los cacaoteros.

Ahora te muestras, 
sin temor a ser humillada, 
sin miedo a que nadie arranque 
tus desiertos de amuletos y espejismos; 
sin miedo a que nadie extirpe de raíz 
tus islas de paraíso secreto y guardado, 
como una promesa.

Antes de ser Latinoamérica, 
fuiste un nido y una migración,
fuiste los titanes, 
las glaciaciones, 
la ruptura de los macizos 
y la formación de las cascadas.

Tu agua es distinta, 
tan clara que parece que estuviera 
hecha de ángeles de caracoles 
o de oro azul clarito.

Te llamas Agua, 
pero tu madre quería ponerte 
por nombre “Vida”

¿Con qué otros nombres 
habrán nacido tus cuencas, 
tus afluentes
y tu Cordón del Plata?

Vienen con el agua tus artistas, 
tus pintores y tus artesanos, 
vienen Amado Nervo,
Vicente Lamas y Huidobro 
empuñando un poema, 
vienen cometiendo versos.

Atrás se eleva, levitando, 
el realismo mágico: 
vuelve a Comala para buscar a su padre, 
viene con su lluvia de flores amarillas 
y sus ahogados más hermosos del mundo. 

Cargaste todos los martillos y los machetes, 
tus mitocondrias moderaron cada moretón
y lo convirtieron en ceibo, en pasionaria, 
en copihué y en cantuta, 
ahí, sobre tu piel
de verde orilla olvidada; 
pero nos hace falta más memoria, 
que milagros.

¡Que lo único en blanco sean las alas 
de tu guyra campana, 
la nieve desmayada en la montaña 
y tus flores del Espíritu Santo!

María Sofía Abarca

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